Rien, cette écume, vierge
vers
A ne désigner que la
coupe;
Telle loin se noie une
troupe
De sirènes mainte à
l’envers.
Nous naviguons, ô mes
divers
Amis, moi déjà sur la
poupe
Vous l’avant fastueux
qui coupe
Le flot de foudres et
d’hivers;
Une ivresse belle
m’engage
Sans craindre même son
tangage
De porter debout ce salut
Solitude, récif, étoile
A n’importe ce qui valut
Le blanc souci de notre
toile.